67 :: estelares

la banda platense estelares estuvo hace algunas semanas en un pub montevideano, el BJ, compartiendo escenario con astroboy. me los perdí. poco importa. porque, vaya fortuna, tengo el tercer disco de ellos, el adictivo ardimos, que no paro de escuchar. una maravilla.

el gran misterio es comprender qué sucede en la plata, esa ciudad que ha dado fenómenos como los redondos,virus, peligrosos gorriones... ahora parece ser el momento de estelares. Así me entero que moretti -cantante y guitarrista- cuenta que el secreto es una mezcla de una actitud anarca, independiente, que viene de la cofradía, con ese aire universitario de una ciudad porfiadamente independiente del centralismo porteño.

ardimos es altamente melódico, en un salto al vacío a un pop que le debe tanto a calamaro como al melodrama estilopulp. es uno de esos discos que parece tener la frecuencia exacta para seducir, como -si hablamos de argentinismos- sucede con jessico de babasónicos o turfshow de turf.

las canciones de moretti son entrañables, frágiles, y resaltan los tonos épicos de ‘virginia’ y ‘américa’, entre desencuentros amorosos (¿que otro temática puede abordar un cancionero pop?) y un decir lúcidamente cotidiano que se permite versos como “yo te vi rompiendo todo el tapiz” o “los chicos toman drogas, yo no tomo nada. ¿qué va a ser de mí?”. y moretti, precisamente, canta, abierto y desgarrado, diciendo cada verso como si estuviera en la final de san remo.

68 :: the killers

hay una canción estupenda, que suena a los ochenta más guarros, saturada de teclas y un aire morbosamente discotequero. excita como ‘take on me’, de franz ferdinand, pero viene de las vegas, de la factoría killers, una nueva banda que se suma a la oleada retro. ‘somebody told me’ es un gran momento pop, capaz de provocar la admiración de los críticos de la nme y la rolling stone al mismo tiempo. no es poco.

esa canción, además, tiene uno de los versos más inquietantes de los últimos años: “alguien me dijo/ que tenías un novio/ que se parecía a una novia/ con la que anduve en febrero pasado”. típicamente glam, excesiva y ligeramente cotidiana, con ese touch propio de letristas como t.rex, david bowie o el argentino pablo schanton.
hot fuss es un disco que no pasa inadvertido, y coloca a los killers entre las nuevas bandas más calientes de la movida retro. ¿el mejor tono ochentero viene de las vegas o de glasgow (patria de los franz ferdinand)? difícil decidirse.

69 :: ely guerra

una chica que canta una canción que se llame
q u i e r e m e
m u c h o
debe tener un secreto. o muchos. y si esa chica es la misma que canta sobre besos, labios, bocas, playas, colchones. la misma que susurra como un ángel y explota como el mismo demonio. en la misma canción. amor y dolor. en la misma canción. es probable que te encante, te hechice, te parta el corazón como creías que nadie te lo partiría. ely guerra es una maldita vampira. es la pasión hecha melodía. es la flor más dulce. no creías que podría existir algo así, pero es tan simple y golosa como la certeza de que nada es tan importante como... "todo hablan de sexo, pero lo que quieren es amor", dicen que dijo alguna vez dani umpi. no sé, la noche que la conocí...

70 :: andrés calamaro

lo intenté, pero no pude. calamaro es el más grande. no hay otro que componga canciones como él. por esa madita razón se me hacía muy difícil elegir una. y más después de 'honestidad brutal' y 'el salmón', dos discos increíbles. pero llegó el turno de andrés en mi lista, por una de esas situaciones irresistibles que se dan pocas veces en la vida. amo a calamaro. pero también amo a julieta. y fue ella la que se vino con una versión indecente, provocativa, kitsch, idiota, lo que quieras agregar, de
s i n _ d o c u m e n t o s
lo hizo. la novia de tijuana. se mandó una versión increíble. como para amarla y odiarla siempre. sé que esa canción te duele. y te duele. pero a mí me la regalaron ayer. me hicieron cerrar los ojos. y play. no los volví a abrir por un largo rato. así es el amor.

71 :: rita pavone

a 45 giri.
ascolto la vecchia canzoni.
luego me fui. la muerte de un amigo. un balazo en la boca.
a 45 giri.
alguien que dice algo como "eso pasa por escuchar a los pixies". algo de eso hay. mi madre, cuando yo tenía quince, ni más ni menos, insistía que esa música depresiva me iba a matar. bauhaus. joy division. ni más ni menos. el éxtasis gótico y vestirse negro. encerrarse en el cuarto. lecturas de breton. el surrealismo. y la oscuridad.
a 45 giri.
l a _ p a r t i t a _ d i _ p a l l o n e
no hay como rita pavone gritando en esa domenica absurda, en esta misma domenico que la azzurra está de fiesta. aunque no esté maldini, sigo siendo fanática. aunque rita piense lo contrario: "perché perché la domenica mi lasci sempre sola per andare a vedere la partita di pallone". luego me fui. me retumba el cerebro. por el balazo. por los goles de italia. por ese beso que estoy esperando. porque me siento tan frágil. como rita pavone en esos glamorosos años sesenta.
a 45 giri.

72 :: david bowie

un sueño caliente. una noche de verano en parís. me enamoré del motociclista. como juliette binoche en mala sangre. un sueño muy caliente. esa misma noche. cuarenta grados y todas las ventanas abiertas y en la calle sonaba
m o d e r n _ l o v e
y el chico de la motocicleta corría. desesperadamente corría. buscando algo. corría. el vacío. era mi sueño. estaba en mi sueño. dentro de mi sueño. nunca atraparé al motociclista. lo probé muchas veces: poner a todo volumen esa encantadora canción de david bowie. una de las más vertiginosas y calientes de mi colección. de los tiempos de blue jean y china girl. de los tiempos de amor moderno y coqueteos new romantic look. hay otras tantas grandes canciones del camaleón: space oddity, tal vez, la más grande de todas, la marea espacial. pero seguro que esa tendrá que estar en la lista, aunque nunca me haya arruinado la vida.

73 :: los látigos

te vi así. arruinado. como dice esa canción. arruinado, lamentable, y es por eso que salí corriendo de la disco y pedí un taxi. subimos con una amiga. "hacia otra ciudad donde haya gente como nosotros", le dije al chofer. "¿dónde queda eso?", preguntó el taxista, con esa maldita costumbre de preguntar. y no supe qué contestarle. pasaron unos cuantos minutos y el auto seguía en marcha. recorriendo viejos y nuevos estados emocionales. te vi así. entre sueños. arruinado. muy arruinado. y eso que antes lucías sensacional. pero eso fue antes. muchísimo antes. ¿en qué estaba? en que tuve ganas de matar al taxista! me estaba volviendo loca con tantas vueltas... y mi amiga que estaba por vomitar.
l u c e s _ s e n s a c i o n a l
creías que esa canción hablaba de mí. pero no, habla de vos. es tu espejo. estás arruinado, joe. como cantaba aquel otro. es que vives creando situaciones y tenés tendencia a dramatizar. no sé, es también una gran canción, y que se jodan los babasónicos si la soberbia plancha se los tragó. ahora es tiempo de los látigos, que tanto me hacen acordar a otros virus... como si entrara en un agujero interior (o anterior). bye. bye.

74 :: radiohead

ya lo hablamos. ya lo confesé otras tantas veces. me veo tentada, en esos momentos de desasosiego, a decirte: "esta es la mejor canción que escuché en mi vida".
y sí,
c r e e p
por dios
c r e e p
hay algo más hermoso que sacudir la locura, la rabia, el deseo, todas las pulsiones en un solo riff encantador, la guitarra más filosa y freak del mundo?
c r e e p
es la sensación más acorde a lo que siento cuando concentro toda mi energía vital en deslizarme por el tobogán más placentero. no tengo la más puta idea de en qué estaba pensando el idiota de thom yorke cuando la compuso, ni en qué momento de mi vida la escuché por primera vez. ayer, a la noche, en un oscuro club de montevideo, unos amigos la destrozaron a las tres de la mañana. una versión ebria y acelerada. la mejor versión. la hacen una vez por año. y es un gran momento. lo juro.

75 :: the cure

no hay canciones perfectas. aunque sí existen aquellas capaces de volvernos locos por un largo tiempo. las palmas de
c l o s e - t o - m e
por ejemplo. una hipnosis que puede llegar a durar años. tengan cuidado con esas palmas, con esa tentación a la que nos lleva hermosa y pequeña canción de los cure.

76 :: daft punk

me acuerdo de lo que te dije, una vez, después de que me hiciste escuchar una estúpida canción de radiohead. esos pretenciosos, te dije. pero sobre todo me enojé con ese idiota pretencioso de thom yorke, que parecía estar quejándose porque no lo dejaban entrar a una discoteca. no me acuerdo el nombre del tema, sí de una base reventada, al borde del electroclash, sonando debajo mientras el tipo pegaba unos discretos alaridos sentimentaloides. ¿cómo se puede ser tan frívolo? ¿de qué se puede quejar un tipo como thom yorke? que pague la entrada y disfrute. qué se yo. seguro que alguna chica parecida a björk tendrá ganas de pasar una noche con un freak tan pero tan feo. pero conmigo no cuenten: lo último que haría en la vida es ser una groupie.
a r o u n d - t h e - w o r l d
es la danza electrónica que debería estar sonando en esa discoteca. ¿y sabés, qué? estoy segura que el patovica que estaba en la puerta hizo bien en no dejarle pasar y darle una buena sacudida. se lo merecía por idiota. y por feo. así que está bien. lo comprendo. que llore ese arrogante de thom, ya que nunca podrá hacer bailar una pista con una hipnosis tan simple y energizante como esas líneas de los franceses daft punk. pero no me muestres más ese disco, amor. poné daft punk al mango y te estaré eternamente agradecida.

77 :: suede

suave. positiva. así de simple. una de las canciones más ligeras que escuché alguna vez. es probable que te asuste. te conozco. o te desconozco. racionalmente puedo entender que estemos condenados al desequilibrio; entre la distorsión más cruda y este levísimo viaje llamado pomposamente
p o s i t i v i t y
firmado por los suede, los interminables suede en un disco de hace un par de años. "está al borde de una de air supply", dijiste. y lanzaste una carcajada burlona. pero seguro que en aquellos cumpleaños de 15 de hace tantos años, en los que sonaba the one that you love y no tanta villera y reggaeton, te hubieras rendido a mis pies con esas melodías hiper azucaradas de los bizarros muchachitos pop australianos. o me vas a decir que los punks no se derretían de envidia. siempre es momento de encontrar la llave hacia el pop absoluto, ese que tal vez sea más peligroso y peturbador que tanta guitarra machita que anda por la vuelta.

78 :: la buena vida

de acuerdo, hay canciones que arruinan la vida. de otra manera no tendría de qué hablar, ni para qué compartir momentos en estos papeles casi invisibles. casi leves. pero también debemos estar de acuerdo en que hay canciones de las otras.
contigo quiero estar mil millones de años más/ y no puedo esperar ni un minuto más
es así de simple. y allí mismo se esconde la vuelta de la trama. lo terrible. las canciones más dulces son las que tienden a ser más dolorosas. por eso, quizás fuera simplemente por eso, cuando te mostré una por una las canciones de álbum -el último disco de los españolísimos de la buena vida- tanta simpleza y buena energía terminó por llevarnos a una ligera siesta melancólica.
h o r a s - m i n u t o s - s e g u n d o s
es una canción de playa, de mimos de verano. frágil y bella. una pócima de buena vida. esa que nos vuelve menos cínicos y también más ingenuos a la hora de ser conquistados por una melodía tan encantadora como peligrosa.

79 :: mecano

es posible que se haya vuelto insoportable escuchar la vocecilla aturdidora de ana torroja. entre ella y alaska, me quedo con alaska, pero cuando escucho las canciones más adolescentes y naïf de los mecano, me entran las dudas.
m a q u i l l a j e
es una de esas canciones que te devuelven a los 14, acaso a los 15, cuando el mundo se abre de fiestas, primeros romances y juegos varios a escondidillas de los mayores. maquillaje es una canción estupenda, y lo más extraño es que en la voz de anita torroja el resultado es muy diferente a cuando se escucha la versión que grabaron los amarillo para el disco tributo en tu fiesta me colé.
la canción toma un brillo diferente.
casi opuesto.
más sexual y ambigüo.
porque la canción no es la misma. y sin esa pizca de atrevimiento y cierto morbo que le aplican sus nuevos intérpretes, es probable que la historia la recordara tan solo como un pequeño instante de la vida de los mecano. ¡que tan insoportables no eran! o que alguien nombre un disco -a la época milnovecientosochentaydos- tan brillante y frívolo como dónde está el país de las hadas?

80 :: paolo conte

escucho sorprendida ese verso que dice que lei è partita per le spiagge, y la voz no es la de adriano celentano. tampoco la de paolo conte, ese varonil vozarrón que sabe a los mejores vinos, un poco de jazz y piano forte. el toque madrileño no deja ningún lugar a dudas. es jaime urrutia, el mismísimo urrutia de gabinete caligari, una de las grandes bandas de la movida española post-franquista. el de 'camino soria', ahora caminando caminos italianos.
azzurro, il pomeriggio è troppo azzurro e lungo, per me. y el tono, ya lo dije, es de fiesta, mandolinas incluidas, sabor mediterráneo que la traducción de urrutia acerca a la heroica frivolidad de celentano.
a z z u r r o
y me dan ganas de salir a pedalear kilómetros y kilómetros. perderme por los pueblos del sur de francia y esperar a encontrarme con un circo, una fiesta o simplemente alguien que me invite a saborear unos pastelitos dulces. lejos de todo, por cierto. se está peligrosamente cerca de la felicidad cuando una canción tan bella como la de conte es cantada por un español y se sueña con la campiña francesa. seguro que me gustaría que estuvieras allí.

81 :: rouge

seguro que se me descorrió el rouge. a mí, no a vos, cuando explotó esa sencilla y frenética canción. enloquecí. fue como volver al tiempo en que escuchaba in the flat field de los bauhaus como última estación antes de cortarme las venas o algo así. fue como volver a sentir la tentación de romper todo con una sonrisa entre los labios.
i _ h a t e _ y o u
bien fuerte. muy fuerte. y más allá del disco, en la oscuridad de un pub a las tres de la mañana, sabiendo que afuera todo está signado por la gran niebla, las sensaciones se multiplican. las guitarras de rouge ardiente. el bajo hipnótico. un chasquido. la máquina que se detiene y flota el suave y poderoso grito de i hate you.
me di vuelta y no estabas. no estoy segura de que en barcelona tengas de esta comida. en el cuarto mundo todavía quedan esperanzas de sentir la tentación original.

82 :: julieta venegas

casi al borde del bolero. casi al borde de perder el control. la voz es de la reina de tijuana, la julieta. y como sucedía con las peleas entre los madrileños hermanos cano -tan celosos por el amor de ana torroja-, es mastretta quien escribe esos versos inflamados de deseo para una chica... y para que los cante una chica.
a c a r i c i a m e
¿a quién se dirige la tormenta sensual de julieta? se me corre el maquillaje al escucharla. se me caen las cosas. se me hace que algo escondido tiene esa voz, y esa canción. y esa nena que le canta a una nena, desde un hombrecillo tramposo y disfrazado, es capaz de arruinarle la vida a cualquier mujer casi desesperada. casi, como dije antes,
al borde de un bolero.

83 :: ladytron

la quiero escuchar de vuelta. siempre. es de las canciones más adictivas que conozco.
p l a y _ g i r l
es como esas maquinitas de ritmo de los ochenta, con bajos ondulantes y voces más dulces que las de boy george... otra vez está sonando esa cancioncilla, no para, dan ganas de salir a la pista, abrir los brazos y esperar a que toda la vida sea así de leve. y frágil. condenadamente frívola. el grupo se llama ladytron, y no es un detalle caprichoso, porque pueden llegar a ser tu banda preferida apenas escuches la vocecilla que susurra play girl.
y ya que estamos para la pista de baile, me parece que en el lugar 84 debería ir una de esas canciones extraordinariamente pegajosas.

84 :: t.a.t.u.

cuando fui adolescente no nos quedaba otra que adorar a idiotas. no teníamos espacio para distorsiones o imágenes un poquitín pervertidas. no me olvido de madonna, por supuesto, y sus cruces y todo eso. no me olvido que ella fue la maestra, la madrina de tantas niñas como yo que no queríamos ser como mamá jipi. pero si hoy fuera adolescente me hubiera divertido muchísimo más con manson, eminem y miss kittin que lo que puedo disfrutar entre tantos problemas, desencuentros, agobios y la necesidad de que las canciones sean cada vez más flojas, sencillas y acaso sin ruidos ni blasfemias. vuelvo a las t.a.t.u. y más allá de que temo por esas niñas que entran en el perverso juego de las moscovitas, soy capaz de disfrutar y extrañar esos mismos años, tan dementes, los 14, los 15, esos años, en que nos metíamos a descubrir el mundo con una amiga. encerradas en un cuarto. a quién no le pasó. por qué nunca contamos de esas cosas. por qué ahora se permite y antes no.
n o t _ g o n n a _ g e t _ u s
a lo que voy, nico, es que realmente no sé si deberían gustarte tanto o no estas dos chicas. te excitan. te conmueven. lo entiendo. pero tal vez a mí me gusten más. y si me las encuentro en una esquina, seguro que tendrás que irte, porque me iría con ellas a la mejor discoteca. y te quedarías silbando bajito, susurrándole how soon is now a morrisey. bye.

85 :: plastilina mosh

no tengo ganas de complicarme la vida. así de fácil. tampoco es buen momento para elegir alguna canción diferente de plastilina mosh. ¿existe algo así como la canción imprescindible de este par de mexicanos dementes? ¿cómo se llamaba aquel delirio que estaba en acquamosh y que te partía la cabeza en diez segundo? por eso, porque no quiero responderme ninguna pregunta, es que necesito una buena dosis de
h u m a n _ d i s c o _ b a l l
enérgica, vibrante, robótica y sublime. como si los daft punk hubieran aterrizado en tu casa con personal trainer incluido. punchi punchi punchi, decía aquel descerebrado que se creía el kapo de la naranja mecánica y agitaba su bastón para asustar espectadores en una obra de teatro de la que no me acuerdo el nombre, pero vaya que estaba buena. punchi punchi punchi. distorsiva, ligera, adecuada para ropas ligeras, voluptuosa en su forma de encarnar la miseria de todas las discotecas del mundo. la bola del flipper te puede caer en la cabeza, o puede aparecer en este instante en un callejón impuro de tokio rompiéndole la cabeza a un blogger impulsivo.
no tengo ganas de complicarme la vida, y como es demasiado drástico poner a los kinky (juro que para escucharlos hay que esperar a esa hora en que todas las neuronas colapsan, para que ellos ingresen plenamente a cualquier cerebro y lo tomen por completo, sin provocar daño colateral), el leve trastorno pide plasilina. abril mosh. porque es la mejor terapia para bailar sola.

86 :: miss kittin

lo tiene todo, como subirse a una moto a ciento cuarenta por hora, sin casco y con la tentación de levantar los brazos antes de llegar a esa curva. y no lo hago, aunque sea un sueño que se me aparece ahí. una fantasía. y la canción vuelve a insistir, el mismo giro, la misma curva, la misma tentación... ya lo dije
m e e t - s u e - b e - s h e
seguro que algún boludo me recuerde al súbete a mi moto de los chicos de tantas pasiones adolescentes y ochenteras. seguro que alguno que ande por ahí, nunca faltan, me critique por ese afán de la velocidad, y más que nada por esas motos enormes que te pueden llevar al paraíso. pero a miss kittin no le tiembla el pulso y domina todas las curvas, el éxtasis más increíble, es capaz de burlarse del lenguaje a ciento cuarenta y tomen nota de las andanzas de sue, la manager, cuando se olvida del agua mineral. ¿hay algo más excitante que ser invitada a la mejor fiesta?

87 :: estelares

valentina, victoria, soledad, lorena y verónica -aunque partida por la mitad- son algunas de las tantas chicas de calamaro, que me parece que no puede estarse mucho tiempo sin hacer una canción con nombre de mujer. a todas ellas, muchas veces, las sentí cercanas, eternizadas por la pluma y la voz del cantante, tanto o más groupie que ellas. yo quería se como vos, pero solo a veces. claro que hay otros cantantes y otras musas; la cecilia del darno, que no es la misma que la de buenos muchachos, por ejemplo. chicas de amores duros y soledades. no importa, a lo que voy es que me identifico absurda y exclusivamente con vicky, la que aparece tan frágil y bastardeada en el disco ardimos, de los platenses estelares. Tal vez porque siento que ya no estoy, que es de lo que se queja manu moretti, tanto como vos, nico.
v i r g i n i a
no es mi nombre, lo sabes, pero se me parece demasiado, y me sirve para reírme de vos, en ocasiones, cuando te imagino nostálgico. porque aunque le escapes a la nostalgia, no sos más que un maldito enamorado del pasado. y para peor, fetichista.
sí, y qué?, como pregunta dargelos -divino, el príncipe del glam-pop... me viste asustada, rompiendo el tapiz, destrozando aquella blusa carmesí. y también me viste llorar. solo me queda decirte, nico, que no sigas llevando mis valijas. son demasiado pesadas.

88 :: javier corcobado

c i c a t r i c e s _ e n _ e l _ c i e l o
"es imposible callarla/ es inútil callarla", canta el más auténtico tanguero que habita en el sur, y te hablo de melingo, al borde del naufragio, siempre, de cortante voz filosa, como la vez que hizo reventar de tango el ciudadano, ese extraño boliche en el que pasaron muchas cosas raras, como diría el señor garcía.
no me voy por las ramas, niko, es que una cosa lleva a la otra, y por más que lo intente no puedo entender el mecanismo absurdo que hace que el que lea estas palabras lo hará al revés. ya habrán leído las notas que aún no he escrito... antes de llegar a esta. es una complicación idiota, pero me gustaría matar a los malditos de un solo plumazo. por eso elegí la canción más enferma de corcobado, esa que chilla de "cicatrices en el cielo". y esa canción me lleva a otras y a tardes y noches enteras de mil novecientos noventa y tres, cuando ninguno de nosotros trabajaba y creíamos que el mundo era divertido, que la noche, que "la libertad es la cárcel más grande de todas las cárceles".
te creí, niko, y vaya en el puesto 88 del TOP ESPÍA este madrileño que supo terminar un disco de vinilo con un quejido, y el que no escuchó el disco tormenta de tormento no escuchó nada todavía, y ni que hablar de los tiempos de demonios tus ojos y mar otra vez. decir corcobado es sentir a todos los desquiciados: desde melingo hasta devendra benhart, un belga trastornado que deberías escuchar.
es que pienso que todas estas son las mejores canciones de amor, las que andan arruinándolo todo, y no me vengan con esos cantantes de voz amanerada. esos están bien para la pista, pero quien mejor hace temblar a una chica es un tipo como corcobado.
"haceme caso", se burlaría melingo.

89 :: suzanne vega

i n _ l i v e r p o o l
hacía frío, alguien tiraba piedras al campanario.
más y más frío, casi hielo y las manos tiritando.
así eran los días en liverpool, el territorio al que lleva esa canción de suzanne vega. canción del frío extremo, donde el agotamiento acaba con los deseos más ardientes. y como todas las canciones, se arma y se desarma. y cuando sucede, cuando las piedras empiezan a destruir el campanario, el daño ya está hecho. deslizamos en un terrible tobogán. entre la melodía helada de la cantante y una guitarra que eriza.
no me gusta, niko, nada de lo que estoy escribiendo me gusta. no sé en qué mierda estoy pensando esta tarde. simplemente, voy.
simplemente pensé que esta canción, si la volvés a escuchar, te ayudaría a saborear el sabor del hielo.

90 :: mano negra

¿te llama la atención que me ponga a recordar los viejos y adrenalínicos hits de manu chao, de los tiempos de parís, apenas salido del cascarón de los carayos y esas otras tantas bandas ignotas que después fueron fermento de grandes obras? no me voy por las ramas, niko, ni tampoco ando nostalgiosa de más, aunque puedo saborear el recuerdo de cuando corrías de un lado para el otro bailando (sería más exacto 'demenciando') aquella estupenda canción llamada
m a l a _ v i d a
¿que yo te estuviera dando mala vida? a veces creo que no fui ni soy tan importante. ¿que te escapaste?

no sé cuál será tu versión de la historia.

prefiero que sea así, y que te quedes con esa extraña sensación de que fue en mi casa que tocaste por primera vez un vinilo de mano negra que me trajeron de francia. ahora te burlás de esta y otras canciones. te burlás de 'ji ji ji' de los redondos. ahora decís que "la culpa la tuvo manu chao". es posible que tengas razón, pero el otro día me pasó algo curioso con el disco "puta's fever". aluciné, niko, esos tipos eran los clash, y por cierto estaban más cerca de los clash que las inútiles bandas alterlatinas que pululan en los barrios del sur.

91 :: fiona apple

hace algunas semanas recibí un mensaje en donde se exhortaba a enviar manzanas, durante el mes de enero, a la casa central de la discográfica sony. no supe si enviar una manzana roja o una verde. ¿fiona canta canciones rojas o canciones verdes?
la siento más oscura, de un rojo teñido de tonos violetas, así que mi pensamiento se entretuvo en formas y otros entredichos que me hicieron olvidar el punto de partida: inundar de manzanas a las secretarias de ejecutivos que apenas si recuerdan que sus malditas concepciones mercantilistas impiden que escuchemos las nuevas songs de fiona.
f a s t _ a s _ y o u _ c a n
en el lugar 91, y el piano que se descompone hasta casi estallar de odio. femenina y luminosa. animal bisexual. nadie puede permanecer frío cuando suena una canción como esa, nico, así que si no la tenés entre tus discos, harías bien en conseguirla lo más rápido posible.
mañana mismo debería mandar una manzana. ¿me entenderá la empleada del correo cuando le pregunte si es más barato enviar una roja, mordida y con inscrustaciones violetas, o una verde parecida a la que está... puede ser que en una tapa de un disco de suzanne vega?

92 :: alaska

Eso,
a _ q u i é n _ l e _ i m p o r t a
de alaska en el lugar 92
tan simple como eso, niko.
y de esta canción, maravillosa canción, himno absoluto, más que cualquier otra cosa. no me vengas con que se te eriza la piel todavía cuando escuchás "anarchy in the u.k." es la voz de ALASKA la sensación más estridente y chillona de la anarquía. Porque "somos pequeñas bombas de odio", pero lo más importante es disfrutar, el placer, algo que me parece, niko, que te estuviste olvidando en tu novela.
si por lo menos me hubieras hechos caso. pero bue, ahora es un tanto tarde, aunque me parece bueno que te hayas colgado con la electrónica. cuando estés tan perdido, gritá "a quién le importa", disfrutala en la voz de la más pervertida madrileña o en la de raphael, que se mandó un dueto con rita pavone de antología.

93 :: soda stéreo

no tengo menos que agradecerte, niko, que hayas elegido
z o o m
del disco sueño stéreo, para ilustrar un pasaje de la novela, de ese autoexilio montevideano que te mandaste, yo creo que por necio, porque muy poco te costaba tomarte un avión y dejar todo eso atrás. es probable que no hubieras escrito ese libro. bueno, es posible, pero en mi caso prefiero a la vida a la literatura. y tampoco creas que tengo ganas de psicoanalizarte.
transcribo:
"Estaba confundido, y cuando volví a escuchar 'Zoom' de Soda Stéreo, la segunda de las canciones que me mandó Luna -seguramente un rapto de su nostalgia rioplatense- volvió a aparecer el fantasma de Rodi. Fue con él que veíamos el clip de “Zoom”, ese en el que un montón de pelotudos seudojipis están en un parque riéndose y besándose como si nada pasara. Detestábamos ese clip lleno de alucinados y mentirosos apasionados"
Es una canción maravillosa, de acuerdo. Pero me disgusta un poco esa descripción de los seudojipis. Te creí más tolerante.

94 :: fernando cabrera

A veces hay canciones que se parecen demasiado a una ciudad. Y si esa ciudad está llenas de casas de al lado, y si además vivimos en esa casa de al lado, en tiempo de tango y gritando, desgarrados, 'acá no hay tango, no hay tongo ni engaño', y como locos, desafiando que 'aqui no hay daño', es probable sentirse un poco mal. Sentir ese pequeño dolor de habitar una ciudad que se te puede pegar a los huesos, inmovilizarte, dejarte ahí, postrado en una vida inútil al sur del planeta.
A veces dan ganas de escapar de todo esto, Niko. Esta ciudad es la única en la que la gente dice que se va y se queda. Que se autoexilian. Que suenan tangos que no son tangos. Que canciones como
l a _ c a s a _ d e _ a l _ l a d o
de cabrera se te peguen años y años, como una cruz que llevamos estampada.
A veces, Niko, no tengo ganas de bailar ni de seducir. Siento deseos de quedarme admirada de cómo las cosas se nos parecen tanto: una canción, un pedazo de calle, una ciudad.

95 :: starsailor

nunca te pasó, nico, de subirte a un taxi y sentir ganas de decirle 'lléveme a la mierda', lejos, bien lejos, de todo. eso es lo que me pasó ayer.
y estuve a punto de hacerlo. no sé lo que me frenó, pero tenía el discman puesto
y sonaba a l c o h o l i c
fuerte, muy fuerte en mis oídos. y bueno, pasaron otras cosas
que no vienen al caso.
fui otra vez a ese boliche,
y sé que pasaron algunas cosas porque no logro recordar nada, apenas si esa tonada de la canción de starsailor, todavía rebotando en la cabeza
en el taxi de regreso
de regreso a casa

96 :: sex pistols

los acabo de ver en la tele, en un documental de i-sat. son fabulosos.
fueron, mejor dicho.
sé que siempre te interesaron más los clash, nico, despreciabas a los chicos de barrio londinenses
esas flores en la basura
esas bombas anarquistas explotando de odio
no future :: NO F U T U R E
y ahí están saludando a la reina, a la fucking maldita reina
G O O D S A V E T H E Q U E E N
no hubiera existido tu juego sin los pistols
vidas cruzadas es un hijo bastardo de dadaístas y situacionistas
de malcolm mc laren y johnny rotten
todos podemos hacerlo
y yo también puedo
vengarme de la imbecilidad punk y poner esta vomitiva canción
en el puesto 98
¿en qué colocación pondrías 'anarchy in the u.k.?
¿y a los parchís?

97 :: human league

después de la santa depresión,

viene bien una party

y no me vengas con los redondos, nico,

que por más que te esfuerces, los detestás tanto como yo

K E E P . F E E L I N G .

F A S C I N A T I O N

¿creías que me iba a dejar llevar por 'don't you want me', el hit de los human league?

de ninguna manera, los caños de 'keep feeling fascination' son de lo más disfrutable de la new-wave, y a la hora de linkear-mixar-digo-in a party recomiendo juntar esta gran canción con aquellas de los muros que se derrumbaban de style council (con la voz de paul weller), o incluso con 'come on eilleen'

come on, nico...

estás pudriéndote en uruguay y no me descubrirás ni sabrás quién soy

nunca

who's that girl?

estoy mirando un cartel rojo que dice...

f a s c i n a t i o n

pero podría decir 'ubicuidad'

98 :: parálisis permanente

es así, hay canciones y canciones, y formas de sumergirse en la oscuridad. no sé adónde me llevará esto, esta cuenta regresiva, ahora que ya terminé de leer esa novela en la que estás vos, nico, riéndote del mundo,

de todos

el exilio, dices que autoexilio, tu exilio, nico
y yo que cuento

100
99
98
y apunto a la voz de Ana Curra, tan loca, tan punkie de postal, tan gótica y urgente, cómo me gustaría ser ella y arañarte, masticarte despacio tu oído con esos versos que dicen

q u i e r o s e r s a n t a
por todo lo que no me hiciste, nico
por todo lo que no te imaginaste, nico
por toda tu maldita vulgaridad.
sí, había empezado el blog con buena onda, es que los viajes hacen bien, pero ahora prefiero esta

parálisis permanente

99 :: franco battiato

después del 99 lo-pensé-por-un-momento

me sentí tentada a escribir 'red ballons'. pero no tengo ganas de bailar -hoy- aquella vieja y gastada canción alemana.

b a n d e r a b i a n c a

di franco battiato

es como una marcha absurda, insensata, fuera de tiempo, pero extrañamente pegadiza.

por eso la elegí. y porque me parece, nico, que deberías ponerte a escuchar música italiana, más pop melódico.

te podría recomendar otras joyitas de branduardi, de conte, de fosatti, pero capaz que no llego a las cien canciones -así de simple- y tengo que echar mano a mi 'repertorio' mediterráneo.

¿de noticias cómo andamos?

ya me enteré que por ahí está funcionando el blog elexiliosegúnnicolás, con comentarios de la novela... por suerte no soy ni me siento personaje. no sé, tal vez sea como ese personaje chiquito que me imagino bailando 'bandera bianca', marcial y gay como los mejores pet shop boys. soy una especie de fan (lo de fan fatal que estarás pensando... nico, te leo el pensamiento). soy tu fan, ahora que tu nombre está en el título de una buena novela, la que me devoré en el avión.

ya me enteré lo de la discoteca en argentina, lo de los pibes que se murieron.

ya me enteré de muchas cosas, y es precisamente por eso que grito !!

BANDERA BIANCA,

y me dan ganas de conocer ese pueblito... viguzzolo

tan cerca de tortona

100 :: franz ferdinand

Siento que no te importa,

to-da-ví-a,

el hecho de que me falten pocas páginas de la novela.

Y digo todavía, Nicolás, porque entenderás que algunas cosas me gustaría preguntarte y también aclararte. Así que si no te das por enterado, pese a los e-mails que te envié en estos días, hecho que demuestra que sos verdaderamente una roca, comenzaré con mi lista

de las 100 canciones.

Y la número

100

se la dedico a la más reciente,

C O M E - O N - H O M E

de los Franz Ferdinand.

Cuando la escuché por primera vez se me partió la cabeza. Los Division nunca habían sido capaces de tanta exasperación, y mucho menos en una pista de baile. Me acuerdo de un amigo que decía que un tema de Radiohead, uno medio electrónico en plan experimento, del disco Kid A, era tan horripilante que la interpretación del Thom Yorke parecía el lamento de un imbécil que no lo dejan entrar a una discoteca por feo. 'Come on home', porque ese amigo se fue y lo extraño.

Y bastante más que a vos, Nicolás.

No presumas, baby.

NÚMERO 100: 'Come on home' (Franz Ferdinand)

bonus :: paranoika

dirás que soy medio.
o del todo.
PARANOICA, niko.
es así, no iba a ocultártelo por mucho tiempo.

porque, cómo contarte, por ejemplo, del miedo que me provoca esperar los minutos antes que el avión corretee por la pista. en definitiva, este es un blog personal. entre vos y yo. y no te será fácil. ya te puse un correo con los datos.
seguime, entre canciones de SUEDE, ya veo que con 'savoire faire' o she's in fashion' vamos por buen camino.

aunque, por ahora, te enojes

TAKE ME OUT, niko !!

no te asustes, niko.

pero a veces estas cosas pasan.

tampoco es la idea que sepas tan rápido quién soy ni de dónde te escribo.
pero abrí este blog por tres razones:
1) curiosity killed the cat!! me explico? por más que detesto los emoticones (puaj!!) y los msm y toda la mierda de la comunicación instantánea, sé que alguna razón habrá para que cuelgues este blog de alguna página.
2) las canciones de amor... sí, las canciones de amor, tantas, arruinaron algunos buenos momentos. es también una forma de homenajear a PABLO, un grande. ya te dije: el 30 de diciembre (para los que se vayan enterando) dará un recital en Barcelona.
3) TSUNAMI !!! el horror, niko. estaba en un aeropuerto, te lo dije. acababa de leer la última de FUGUET, el chileno, una sobre maremotos y películas de clase b, y todo el lío de los exilios (en su caso chilenos, por supuesto). el asunto es que cuando vi en un monitor lo del TSUNAMI en el índico... impresionante. un HORROR. estaba ahí, en el aeropuerto, y vi ese título... EL EXILIO SEGÚN NICOLÁS... mañana te cuento, niko.

no sé si me descubrirás.

track UNO: take me out, de los franz ferdinand !!

bye,

niko

novela en el aeropuerto

fue ahí, niko.

la vi.

a ella.

en el aeropuerto.

yo estaba leyendo una de tsunamis, pero la tiré. demasiada coincidencia. esta tarde murieron más de veinte mil en tailandia, en el índico. la gran ola.

así que no pude seguir con las películas de fuguet. no pude. fui hasta la tienda del aeropuerto. revolví un poco. y me llevé el exilio según nicolás. después te cuento, niko. porque creo que habla...
bueno, por algo estoy acá, comentando esto, además de mandarle un saludo interoceánico (solo me falta poner un estúpido emoticón) a pablo krantz, que va a estar tocando el 30 en barcelona. esas chansons, niko.
no me descubrirás.

nada fácil.